Я поняла, что не умею любить. Да и к чему? А зачем? Для того лишь, чтобы кто-то вечно болтался рядом. Один и тот же. Каждый день
Сегодня ты, а завтра я. Сойдем с ума. Сойдем на нет. И побежим за отблеском чьих-то глаз хоть на край света. Он будет манить. А ты поддашься на его глупые уговоры. И вот вы вместе. День, месяц, год. Не надоест? Не появилось ли желание чего-то большего? А вдруг где-то есть лучше, а, может быть, и хуже. Не разберешь, пока не попробуешь. Но ты кричишь: «Это раз и навсегда!» Не бывает. Так просто не бывает. А если и будет, то это по глупости, из-за других, из-за себя. Не верю. В глубине души таится надежда на лучшее, светлое. А кому и темное, худшее. На любителя. На профессионала. Шлеп-шлеп по лужам. К единственному и неповторимому. Холод, болезнь, смерть. От него. От нее. От них. Любовь по своей сути – это та же смерть, только еще болезненнее и безрассуднее. Ужассс. Она убивает нас, оставляя в живых. Мы, не помня себя, живем кем-то другим. Точнее, умираем в нем, в себе. Для себя. Не хочу, не буду, не заставляйте. А если и получится, то случайно. Как гибель от шальной пули. Дуууура!!! Боль в сердце, внутри. От обид, от опозданий, от отсутствия звонка. Проще сразу в петлю, зачем тянуть. Любя, мы просто удлиняем путь к могиле. Его, ее, себя…(с)